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Carta de Navidad de Rosa Luxemburgo a Sophie Liebknecht (1917)

Breslau, Diciembre, 1917

Karl ha estado en la prisión de Luckau durante un año. He estado pensando en eso con tanta frecuencia este mes y de cómo es solo un año desde que viniste a verme a Wronke, y me diste ese hermoso árbol de Navidad. Esta vez hice arreglos para conseguir uno aquí, pero me han traído un arbolito tan viejo y raído, con algunas de sus ramas rotas, no hay comparación entre él y el tuyo. Estoy seguro de que no sé cómo podré arreglar las ocho velas que tengo para eso. Esta es mi tercera Navidad bajo llave y cerrojo, pero no es necesario tomarlo en serio. Estoy tan tranquilo y alegre como siempre. Anoche estuve despierto por mucho tiempo. Tengo que irme a la cama a las diez, pero nunca puedo dormir antes de la una de la madrugada, así que me acuesto en la oscuridad y reflexiono sobre muchas cosas. Anoche mis pensamientos corrieron de esta manera: “Qué extraño es que siempre estoy en una especie de embriaguez alegre, aunque sin causa suficiente. Aquí estoy acostado en una celda oscura sobre un colchón duro como la piedra; el edificio tiene su patio de iglesia habitual tranquilo, de modo que uno ya podría estar sepultado; a través de la ventana cae sobre la cama un destello de luz de la lámpara que arde toda la noche frente a la prisión. A intervalos puedo oír débilmente a lo lejos el ruido de un tren que pasa o de cerca la tos seca del guardia de la prisión como en sus pesadas botas, da algunos pasos lentos para estirar las extremidades. La gravilla de la grava bajo sus pies tiene un sonido tan desesperado que todo el cansancio y la futilidad de la existencia parecen irradiarse a la húmeda y tenebrosa noche. Estoy aquí sola y en silencio, envuelta en los múltiples y negros envoltorios de la oscuridad, el tedio, la falta de libertad y el invierno, y sin embargo, mi corazón late con una alegría interior inconmensurable e incomprensible, como si me moviera a la brillante luz del sol sobre un florido aguamiel. Y en la oscuridad sonrío a la vida, como si fuera el poseedor del encanto que me permitiría transformar todo lo que es malo y trágico en serenidad y felicidad. Pero cuando busco en mi mente la causa de esta alegría, descubro que no hay causa, y solo puedo reírme de mí misma. “- Creo que la clave del enigma es simplemente la vida misma, esta oscuridad profunda de la noche es suave y hermoso como terciopelo, si solo uno lo mira de la manera correcta. La grada de la grava húmeda bajo el lento y pesado paso de la guardia de la prisión es también una hermosa canción de la vida, para alguien que tiene oídos para escuchar. En esos momentos pienso en ti, y también podría darte esta llave mágica. Entonces, en todo momento y en todos los lugares, podrías ver la belleza y la alegría de la vida; entonces también podrías vivir en la dulce intoxicación y atravesar un hidromiel floral. No pienses que te estoy ofreciendo alegrías imaginarias, o que estoy predicando el ascetismo. Quiero que pruebes todos los placeres reales de los sentidos. Mi único deseo es darte, además, mi inagotable sensación de dicha interna. Podría hacerlo, debería estar tranquilo contigo, sabiendo que en tu paso por la vida estarás vestido con una capa adornada con estrellas que te protegería de todo lo insignificante, trivial o acosador.

Estoy interesada en conocer el precioso racimo de bayas, negras y violetas rojizas que elegiste en Steglitz Park. Las bayas negras pueden haber sido más viejas, por supuesto, usted sabe las bayas más viejas que cuelgan en racimos gruesos y pesados entre las hojas en forma de abanico. Sin embargo, era más probable que fueran aligustres, esbeltos y elegantes, espigas verticales de bayas, en medio de hojas verdes estrechas y alargadas. Las bayas de color violeta rojizo, casi ocultas por hojas pequeñas, deben haber sido las del níspero enano; su color apropiado es el rojo, pero a esta temporada tardía, cuando están demasiado maduros y comienzan a pudrirse, a menudo adquieren un tinte violeta. Las hojas son como las del mirto, pequeñas, puntiagudas, de color verde oscuro, con una superficie superior coriácea, pero áspera por debajo.

Sonyuscha, ¿conoces a la [31] Verhängnisvolle Gabel de Platen? [32] ¿Podrías enviármela o traerla cuando vengas? Karl me dijo que lo había leído en casa. Los poemas de George son hermosos. Ahora sé de dónde sacaste el versículo,” Y en medio del crujir de maíz rojizo “, que a ti te gustaba citar cuando caminábamos por el campo. Me gustaría que me copiaras The Modern Amades [33] cuando tengas tiempo. Estoy tan encariñado con el poema (cuyo conocimiento debo al escenario de Hugo Wolf) pero no lo tengo aquí. ¿Sigues leyendo Lessing Legende? He vuelto a leer [34] History of Materialism de Lange, que siempre encuentro estimulante y vigorizante. Espero que lo leas algún día.

Sonichka, cariño, tuve una punzada recientemente. En el patio donde camino, a menudo llegan camiones del ejército, cargados con mochilas o túnicas viejas y camisas del frente; a veces están manchados de sangre. Son enviados a las celdas de las mujeres para ser reparados, y luego regresan para usarlos en el ejército. El otro día, uno de estos camiones fue dibujado por un equipo de búfalos en vez de caballos. Nunca había visto las criaturas a mano antes. Son mucho más poderosos que nuestros bueyes, con cabezas aplastadas y cuernos fuertemente curvados, de modo que sus cráneos tienen forma de calavera de oveja. Son negros y tienen ojos grandes y suaves. Los búfalos son trofeos de guerra de Rumania. Los conductores de los soldados dijeron que era muy difícil atrapar a estos animales, que siempre se habían vuelto salvajes, y aún más difíciles de romper para aprovecharlos. Habían sido flagelados sin piedad, según el principio de “vae victis” [35]. Hay aproximadamente cien cabezas en Breslau solo. Ellos han estado acostumbrados a los exuberantes pastos rumanos y tienen que aguantar con escaso y escaso forraje. Sin ser explotados, unidos a cargas pesadas, pronto son asesinados. El otro día un camión llegó cargado de sacos, tan sobrecargados que los búfalos no pudieron arrastrarlo por el umbral de la puerta. El soldado-conductor, un bruto de un compañero, embistió a las pobres bestias tan salvajemente con el extremo del látigo que la guardiana en la puerta, indignada por la vista, le preguntó si no tenía compasión por los animales. “No más que nadie tiene compasión por nosotros los hombres”, respondió con una sonrisa malvada, y redobló sus golpes. Finalmente, los búfalos tuvieron éxito en atraer la carga sobre el obstáculo, pero uno de ellos estaba sangrando. Sabes que su cuero es proverbial por su grosor y dureza, pero se había roto. Mientras el camión estaba siendo descargado, las bestias, que estaban completamente agotadas, permanecían completamente quietas. El que estaba sangrando tenía una expresión en su cara negra y en sus suaves ojos negros como la de un niño lloroso, uno que ha sido severamente golpeado y no sabe por qué, y cómo escapar del tormento de los malos tratos. Me paré frente al equipo; la bestia me miró: las lágrimas brotaron de mis propios ojos. El sufrimiento de un hermano muy querido no podría haberme nutrido más profundamente, que mi impotencia me conmovió ante esta muda agonía. Lejos, perdidos para siempre, estaban los verdes y exuberantes prados de Rumania. Cuán diferente es la luz del sol, el soplo del viento; Cuán diferente es la canción de los pájaros y la melodiosa llamada del pastor. En cambio, la calle espantosa, el establo fétido, el heno de rango mezclado con paja mohosa, los hombres extraños y terribles – golpe sobre golpe, y la sangre corriendo de heridas abiertas. Pobre infeliz, soy tan impotente, tan tonta como usted mismo; Estoy de acuerdo contigo en mi dolor, mi debilidad y mi anhelo.

Mientras tanto, las mujeres prisioneras se empujaban unas a otras mientras descargaban afanosamente el carro y llevaban los pesados sacos al edificio. El conductor, con las manos en los bolsillos, caminaba arriba y abajo por el patio, sonriendo para sí mientras silbaba un aire popular. ¡Tuve una visión de todo el esplendor de la guerra! …

Escribe pronto, querida Sonichka.
Tu Rosa

No importa, mi Sonyusha; debes estar tranquilo y feliz de todos modos. Tal es la vida, y tenemos que tomarla como es, con valentía, con la cabeza erguida y sonriendo, a pesar de todo.

 

[31] Poeta y dramaturgo alemán, nacido en 1796, murió en 1835.

[32] The Fatal Fork, una comedia satírica.

[33] Canción de Goethe.

[34] Nacido en 1828, murió en 1875. Además de la conocida Historia del materialismo, Lange escribió una obra ampliamente leída, La cuestión del trabajo, su importancia para el presente y el futuro. Socialista en perspectiva, estaba muy interesado en la fundación de la Primera Internacional.

[35] ¡Ay de los conquistados!

Una nueva página para apoyar y construir nuevas alternativas en Latinoamérica y en el mundo, defendiendo el poder de los trabajadores y el pueblo contra el 1% de ricos y privilegiados, y una sociedad sin explotación.

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